La Chute.

Je vais faire une confession grave. Du même calibre que "je n'aime pas Radiohead" à peu près. Je n'aime pas La Chute de Camus. Camus se perd dans un délire masturbatoire et culpabilisant sans fulgurance de style. Quelque chose d'assez plat et assez quelconque qui ne porte pas tellement sa philosophie. Jean-Baptiste Clamence, comme son nom l'indique, ne fait que clamer. Il se lamente et se lamente, interpelle et râle. Sans arrêt. Ce livre m'est apparu comme une longue plainte qui tentait de déstabiliser le lecteur par des artifices, en l'apostrophant. Mais c'est surtout cette chute dans l'essai qui me dérange. Camus était tellement formidable quand il se contentait de raconter, simplement, sans thèse avouée derrière. Dans L'Etranger par exemple, pas de prise de partie, pas de "tu es coupable !" mais des allusions. La Chute manque de finesse.

Ce qui est assez étonnant en fait, quand on sait que Mark E. Smith a choisi le nom de The Fall en rapport avec le roman de Camus. Il y a un fossé entre les deux. Même si on peut comparer les incantations de Smith aux plaintes de Clamence, il n'est pas question de geindre avec The Fall. Pas de "je suis coupable" mais des invitations à se prendre en main. C'est plus les balles de plus que Meursault loge dans la poitrine de l'algérien qu'un vieux monsieur affalé dans un café. The Fall, c'est un peu le Atari Teenage Riot sans le mur du son et en plus lent. Il y a bien sûr cette profonde dépression chère à Camus ("your future, our clutter", votre futur, notre fouillis), mais la musique surpasse cette tourmente. C'est plus le Camus de L'Homme Révolté et des Justes que l'on retrouve, voire de La Peste, celui de l'engagement, pas le mou-mou de La Chute... Clamence a beau prêcher seul et vouloir emmener tout le monde dans sa chute, The Fall choisit de contrecarrer celle-ci. Et de pousser la pierre de Sisyphe en haut de la montagne.

The Fall sort Your Future Our Clutter en cette année 2010, chez Domino, et malgré une erreur dans le choix du nom du groupe, c'est quand même mieux foutu que du Sartre.